La Declaración del Pastor
Cabreado con Hacienda, ya no sé ni qué hacer: siempre me sale a pagar y nunca a devolver.
Añoro mi mocedad cuando iba con el ganado; qué bien que me lo pasaba con las vacas en el prado.
No rellenaba papeles ni tenía preocupaciones, me tumbaba bajo un árbol tocándome los cojones.
Un bocata de tocino, la jornada era de fiesta; me engrasaba por dentro y dormía buena siesta.
Regresaba con las vacas y con gratos recuerdos, ellas abonando el paso y sonando sus cencerros.
Hacía declaraciones pero no sobre papeles, sino a mozas y a viudas, a casadas e infieles.
Nunca me las admitían, no las querían ni ver: todas eran rechazadas, ¡me salían a devolver!
Y encima, para más inri, Hacienda no tiene honor: mi mujer no tiene paga y yo pago por los dos.
Hoy estoy de mal humor por esta "democracia": hacer la Declaración no tiene ni puta gracia.
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